hay vibraciones en los muertos del futuro
en un pie que sin consciencia
desafía la gravedad
para Jamie Stewart
elvis está vivo
repetías como para adentro
elvis
con dos esferas rotas condensando
al 65% que se evapora en ti
no sabía
si tarareabas un tango
o si al fin
desembarcaste en ese triángulo agudo
que desencadenan los platos
en la psicosis dominical
elvis y temblabas
elvis con espuma entre tus dedos
una tajada
y una esponja sobre el microcemento
el último sol de la tarde acariciaba el alféizar que divide
la cocina del abismo
el mar está compuesto de fantasmas
de peces unicornio
de glaciares aburridos
de piratas que han perdido su cimitarra o su tesoro
pero han conservado al hombro a su cotorro fiel
fantasmas de inmigrantes con chaleco
o sin
y también
las cenizas de papá
y también
lo habita un plancton que baila vals
cuando la luna canta
y las olas hacen pogo
ahí también vive
una familia de krakens
con un krakencito llamado Manuel
y los temibles
guardianes del fondo
que son seres que se disfrazan como nosotros
pero que viven en el abismo
y cazan a sus presas
con artillería bioluminiscente
y cuidan con recelo
las flores de plástico de un jardín
majestuoso
el sol es nuestro amigo
bah
lo era
parece que ya no somos tan amigos del sol
¿por qué dejamos de ser
amigas
y amigos del sol?
no lo recuerdan
ni mis padres, ni mi tía
tampoco mi abuela
a la mañana
sobre todo, cuando arrancan los lunes
el sol
nos hace gritar entre bostezos
que aún estamos cansados
muy cansados
que deje de molestar
que no nos vamos a quitar el pijama
y desde la cama
como proyectiles de guerra
disparamos nuestras palabras
que caen
y llenan las calles del mundo
tapando todos los desagües
ensuciando todos los caminos
como plástico en el mar
¿es el sol el responsable
de que nos cueste tanto despertar?
en la escuela no hablan de eso
el sol
cuando pasea al medio día
pica
pica y pica en la piel
es mucho más que molesto
es uber molesto
es ultra molesto
sudor
guácala
"te hace sacar la lengua como Laika en el Sahara"
decía mi abuelo
o sea
como a un astroperro con sed
el sol te fuerza a brincar
de sombra en sombra por la ciudad
en busca de un lugarcito fresco
entre la muchedumbre empapada
que apretada como plastilina
busca lo mismo:
un descanso -aunque sea chiquito-
como para secarse la nuca
mientras espera que el semáforo
cambie de color
¿cómo se relaciona la duración del semáforo con el sol?
sepa la bola
ni idea
aún no lo investigué
quizá
cuando empiece la tarde
y al fin nos dejen sacarnos
por un ratito la protección
podamos volver a ser
amigos del sol
(nota de salud pública:
la protección es importante porque sin ella
el sol quema
y quema feo
la mayoría de las plantas se ha chamuscado
y casi todos los animales bípedos
han muerto achicharrados
y ya ninguno volverá a vivir
-salvo en los modelos biológicos impresos
que habitan en las exposiciones
en los Museos de la Depredación-)
¿podremos amigarnos con el sol
antes...?
para Revista Generación
la cineteca regia*
se agazapa entre pilares de fundición
esos tambos que hacen de postal
à côté de Plaza Sésamo
y fungen
como las ruinas de criptojudíos
en un eternal monday of the spotless
kind
con probabilidad de granizo
calibre 30 por las noches
lo público se escarcha
con la lluvia de palos
de la relicitación programada
*CUIDADO:
ESCENAS DE PANISMO EXPLÍCITO
la tiendita de la cineteca hacía de Viet Cong
o algo
hasta me aprendí el teléfono con extensión
lo atendía un tal Juan que cacharon
con la merma de la 'Criterion'
en dvd
no joven
vuelva en quince o mejor
sazónese lo aburrido con alcohol que aquí
nos dedicamos a definanciar
a las futuras izquierdas
en los OXXOs
la distribución de los fixes se atrincheraba
en el azúcar no descrito en la etiqueta
en los minutos gratis del Plan AMIGO
en ser meeting point pa' escaparle al room
service de la carretera
y así
con un seis de Caribe barato
alquilar dos de acostón
en el sur
bajo el cerro de la antena de Zurdok
hay una troca plotteada
con una guirnalda que bendice
la inducción del americano y el coma:
'Dallas cheves y las nalgas'
nomás traían un pinche ejemplar
de números random de la revista
a veces
el cargamento se repetía
a veces
desembarcaba a tiempo para garnacha tibia
y de un zarpazo
degeneraba a la ciudad
PUES corto en verso:
las comas
me hieren
pienso en la RAE de Pérez
-Reverte
y en las amenazas perennes del inclusivo
anarcotropical
“si el pez muere limpio
por un balazo en la espalda...”
hace rato que dimití:
cada cual a su zozobra
hay un filo
en el que la caída es baile
y el choque
la fricción con las rocas
chilla dulce a dos cuadras en la imagen de una esquina
un instrumento que silba augura que en lo oculto
hay un afilador
hace tres meses que no pago la renta
me persigue la yutita
que llevo dentro
patrulla por mis barrios con la sirena muy al palo
hasta que choco un bar
en mis sueños mojados
tu piel es otro
y la democracia
huele al secreto de Victoria
el cosito del calefón
no estaba roto
al final
aterrizaste de contrabando y se incendió
toda la casa
dejé de correrme en la llamada entrante
ahora soy un runner insomne
sponsoreado por la Ciudad
—
https://www.instagram.com/poeticastertulias/
iba a decirte quedito un te quiero
mientras surfeabas la demora
asintótica para abrir la pestaña
justo antes de las ocho
pero se me atoró un FRONTERA CERRADA en la
garganta
y diminutas saetas en los pulmones
que sazonan con grill mate
a las fotos que compartimos #PájarosExtraños
un choque polar
separa
a las cargas eléctricas en su estruendo
lo tibio
Plutonio
un dios sin proyecto de entierro
los aviones me hacen sentir en casa
son
como un no-lugar con mantitas plastificadas
son
como un pasillo efímero que conecta a dos
o más nostalgias fantaseadas
en otro lugar
por otra persona
que casualmente comparte el cuerpo conmigo
en un punto del trayecto se mitifica
el punto de partida
hasta el paroxismo cenital
(pregunte nomás a la RAE
de Pérez-Reverte
para decodificar con clase
y sin inclusivo):
esta bisagra simbólica
se gráfica
en el mapamundi tierraplanista
que en el dorso de la cabecera de enfrente
contabiliza el tiempo restante
la altura de vuelo
y las horas locales que enervan al TOC
en el time zone actual
una vez cruzado el umbral
(que no hay que confundir
con lo sombreado en pantalla que refleja el trayecto
del insomnio global
ni con los sueños olvidados por la infantería en trinchera)
la expectativa de llegar
tiene el efecto contrario:
objetualiza las horas
e instala preguntas en loop, como:
¿acaso en esta ocasión habrá tiempo suficiente para hacer eso que nunca alcanza?
esa
es la retórica más chafa que la muerte nos dio
Cantinflas
ya lo sabía:
el amor adquiere volumen
y consistencia según
la ausencia del miedo en un tiempo
real dado
que es vivido como infinito presente
en un envase biodegradable
saturado de conservantes con un
alto
índice de artificialidad
ay
la colección de vasitos mata tortugas
el hedor íntimo del otro
las batallas
codo a codo
por delimitar la frontera de lo gratuito
y lo pago
la micro mesita que se te clava en la panza
con esquirlas de aluminio en el postre y óxido
en los bordes de la lechuga
esa que se esmera por complicar tu evacuación
ante cualquier emergencia
qué
pinche
hueva
mejor
veamos las novedades en el catálogo de las películas
que capaz nos enganchamos con el classic
remake de Clueless
sin la Silverstone
El fin del mundo ya tiene aroma
se vende por Amazon Hot Sale
(62 muertes directas por el incendio
un número aún incalculable de desplazamientos
y enfermos)
o se exporta directamente desde los puertos
más caudalosos del sinocentrismo
(persecución política-religiosa, tortura y venta
ilegal de órganos que patrocina
a un show de baile world-class
que aún sigue en cartelera)
es
una mezcla de koala tatemado
con eutanasia forestal
y contiene
notas de cancerígenos a cielo abierto
y tonalidades de mercurio
sazonadas con sal de mar
enfurecida
Gwyneth Pathrow alude
competencia desleal
y anticapitalismo encubierto
en los métodos de destrucción necesarios
para su síntesis y embotellamiento
así que
interpuso una demanda millonaria que tiene por jurisdicción
la memoria
los carritos abandonados
las wishlists navideñas
y el historial vigente
de las cookies aceptadas
en la rueda de prensa
la actrizbarraentrepreneur confirmó
(400k unique viewers en streaming):
el olor a su vagina en cera está certificado
como animal cruelty free
y kosher parve
“no como otros
productos de confort
y decoración de la experiencia olfativa
explotando
con oportunismo a la tragedia”
(sic)
a mí me gusta el Viagra
porque me hace recordar a Dear Wendy
(ver IMDB
de Lars Von Tier circa 2000ish)
las mujeres no lo entenderían
tampoco
nosotros sin ellas
mis queridas pastillitas
gracias por forzar mi cuerpo a coger
gracias por no pararme el corazón
en la primera cita
aunque me meta suficientes miligramos
como para matar a un pollo
o a un perro chiquito
gracias
porque en el pacto de lo no escrito
el honor entre varones anónimos asegura
que los técnicos farmacéuticos
que hacen sus prácticas profesionales
y los jóvenes graduados
-los viejos ya ni me miran-
me devuelvan la receta con una mueca partida
cada vez que salgo a comprar
tus paquetes de diez
gracias
por tu presentación masticable y en comprimidos
gracias por tu disolución rápida
en mi sistema gastrointestinal
gracias por haber expirado tu patente
por todos nosotros
gracias por cargar con plomo
a este fierro sin hueso
con el que me disparo los sesos para encontrarme
vacío de preguntas
gracias por darle vida a quienes por razones orgánicas inoperables o falencias genéticas
o expresiones fenotípicas tristes
no pueden ponerla sin tu bendición
gracias por ahuyentar las pesadillas recurrentes en los veteranos de guerra que se automedican
con sobredosis por las noches
gracias por hacer indiscernibles
nuestras ausencias
gracias por preservarnos de las fauces
del deseo ajeno
gracias por alejarnos de la certeza de la muerte en la putrefacción de nuestros miembros
gracias por acompañarnos a Las Vegas aunque seamos sólo un cúmulo
de futuras hipotecas
y duelos mal hechos
gracias por tu amor incondicional y en tres cuotas
gracias por tu fecha de expiración prolongada
gracias por tus muestras gratis en los consultorios privados
los miércoles de cada mes
gracias Viagra
sos el padre que nunca tuve
sos la madre que me mira con un cariño silvestre
sos el buitre que me arrastra por el desierto
y quema mis palabras con arena sublingual
y acaricia con plumas sucias
todas las puntas agrietadas en mi piel
y me arranca
a picotazos quirúrgicos el hígado
y el vaso
hasta que dejo de serlo
mientras un azul sin fronteras calcina
un iris agoniza sin parpadeos
dos puntos
el arrojo
el arrojo al borde de un oasis turbio y un puesto abandonado
con un cartel en un idioma
ilegible sin testigos
tengo una falla cognitiva:
no reconozco tu rostro
en la ciudad en donde vivo
es
una condición médica certificada
que no afecta en principio
a mi potencial de autoexplotación
por suerte
el DSM la diferencia
categoricamente
de la mera alucinación simple
y de la psicosis
hormonal de verano
sé
que tienes ojos verdes
y cabello
en pantones de fuego
que cambian al compás
del humor de la estetista en cuestión
esos dos datos
los sé
mas no te encuentro en ninguna fila de Rapipago
en ningún bar con promo
de medialunas y café diluido
en derivado bebible de lácteo
en ninguno de los barrios
que destaza el subte:
sólo veo autos arder
frente a los árboles de más de tres pisos en la plaza
y niños
bramando alaridos con uno
o dos de sus brazos alzados
algunos
con puños tiernos apuntando a la inmensidad
no logro identificar
a los aterrados y a los contentos
todos tienen sus pupilas dilatadas por el fuego
'es neurológico'
me dice el neurólogo do Nacimento
y le creo
porque no es cualquier médico de guardia
de esos que hacen doble turno
para pagarse apostando la deuda
acumulada en cocaína
le creo
porque en el buscador online de la cartilla
su apellido aparece primero
incluso antes
que Wernicke y que Broca
incluso antes
que Dr. House
'es un problema en lo real'
dice mi analista
y no le entiendo
pero le pago
y sonrío con intereses
y su voz retumba
como tambor umbanda en mi cuerpo
y su eco ruge
al salir del edificio
y vibra
al atravesar la línea que puntea
los límites de Palermo
Branding y Almagro
una vez abiertas
las puertas enrejadas del ascensor
tu cara es una luna que nace todas las noches
en un cielo límpido
miro impúdico el manto ancestral de una virgen
y te busco impaciente entre los signos
pero sólo encuentro a Leo
impío
arrancando la cabeza del siguiente sol
que la humanidad no heredará
en este laberinto de miradas
maridadas con desconcierto
que sólo dejan la impronta
de la fuga y el trueno
busco un Minotauro que en motocicleta me arranque
de un jalón las palabras
que me culebrean por los dedos
y me libere al fin
de este encierro en las promesas renovadas
de cloacas sin basura
de un desagüe
pluvial para los meses tristes
y de semáforos con Parkinson en amarillo
pero que pronto
muy pronto
llegarán a verde
en este laberinto llevo
colgado tu olor
como un talismán y una guía
lo llevo
clavado en el hipotálamo
horadando
con la determinación acéfala de un taladro hidráulico
haciendo fracking en mi memoria
como un perro que no está dispuesto
a ceder su mordida en rabia
junto al saber inútil
que hay un verde
y hay un rojo
en un cuerpo que transita la ciudad
cuando escribo en inglés
siento que traiciono a la patria
luego pienso en que los pliegues de la geopolítica inoculan conflictos en los agentes que encarnan a su esfera de influencia y que el territorio de conquista es quién controla la divergencia en la atención
y se me pasa
encontré
un pedazo de lo no buscado
debajo de una piedra:
tenía tentáculos
de colores ondulantes con pequeñas
ventosas
con minúsculas espinas que segregan
toxinas al rozar la piel
reptas con sigilo entre tu ceja
recién teñida
depilada
y la comisura izquierda de esa guillotina
que recita tu nombre
como si fueras una pregunta
a la que podés controlar
hay un canto
que trafica nimiedad
y la alza al estatuto de olvido
de potencial olvido
de boca sin nombre
de cuerpo sin costura
de cicatrices sin hilo
contrasta la luz de afuera
con el frío
caen pedazos de hielo por una
hendidura en el techo
y eso que aún
el tobogán
no ha sido sellado
¿será un problema del sistema
de irrigación de oxígeno
o la condensación
de tu ausencia en la pequeña luz que corona
a mis pensamientos
indómito-fatalistas?
la voz impertinente de la azafata
corta el aire
como un helicóptero de rescate
que desafía a la inmensidad de un deshielo
sin testigos
“es la herida del mar
y la tinta indeleble entre tus dedos”
brama
un altoparlante empotrado
que conserva a contrapelo
las curvaturas de un cordón que trafica
cobre en el tiempo
un cinturón de asteroides ataca
desde dentro sin saberlo
inmóvil la aeronave
sangra un derivado de nitrógeno en la pista
mientras el olvido
resiste a la combustión de ser mera estela
de turbina